Leyendo a Ángel Escobar

Otro poeta maldito, otro loco incomprendido, aislado entre voces, este poeta cubano, negro y esquizofrénico, Ángel Escobar, muerto por su propia mano, extrañándose de si y de los otros, nos ofrece el delirio de su libertad: la locura puede crear una especial manera de entrar en contacto con una realidad no visible.

Sexteto

Yo me voy y me quedo y nada aguanta
mi permanencia o mi partida: mi alma.
El síntoma que soy -este estropajo
que suple en mí, tal vez, su carestía-
se parece a las heces de una hormiga
diferenciada de su identidad: asunto esclavo.
Pero seis músicos tocando traen el alud del tiempo.
Estoy colgado de una guásima: es el rencor del aire
el que convierte mi triple sombra en don
de mi cuidado: negro, amarillo, blanco: la ciudad
no me espera; mas yo llego a su plaza y me incorporo.
Entre columnas, arcos y orfebrería, mi pulso, el cese.
La música en sí, mi ruido interior son mi caída.
Me incorporo y me caigo; me incorporo y me caigo cual piltrafa.
"déjenme llorar por mi madre asesinada", digo, roto-
en andas me llevan los rastrojos que exhalo,
sin prestigio y sin fin: no hallo trato con la razón
razonable de los otros. No me expulsen a mí. No soy
una función ni un martillo ni un acto ni un sistema.
Veo un balcón, una muchacha riendo, un barco
con una inscripción griega: todo se arremolina
y salgo; corriendo busco un límite, un reflejo: veo
la cara de un indio incontinuado que como yo se va
y queda en el aire de La Habana que estremece el sexteto.

Ángel Escobar, "Cuando salí de La Habana", 1997

servido por Lidia Elena 1 comentario compártelo