Confuso arabesco,
llega el laberinto. (Lidia E.)

Nacen matices
crepúsculo en rosa
desde su centro. (Gloria M.)

Busco pinceles rojos
para sacarles sangre. (Roger S.)

Para participar escribe a: proyectosetra@gmail.com

Amigo, me he convertido en roca. Piedra fosforescente que se nutre de luna, erosionada por el silencio y la humedad de la tierra, inexacta, no domesticada aún por el mundo. Ya no soy la que era, la de siempre-creer porque todo nombra esta tristeza (es difícil acallar las cosas cuando se empeñan en nombrar). Me he despojado de lo que escuché, lo que soñé. Miro todo desde una posición equidistante, desde la libertad no comprometida con los nombres.

Lidia Elena

Mendigaba un instante que durara la amplitud del bostezo del manvantara. Dijo venir de donde se refugian las mareas y la noche termina apoderándose del sueño, y del deseo de dormir. Era escasamente feliz aunque sus ojos le sonreían a todo. Se alimentaba de pequeñas historias urdidas junto al fuego (nunca menguaba su hambre). Prefería los espacios reiterativos, la súplica a la acción: creía que llegaría a abarcar el tiempo.

Pronto se nos reveló el secreto del avelixir: su método consistía en desintegrar al mundo en un bálsamo. Cuando ocurría destilaba una espuma casi plástica mientras se agitaba en un sismo; su mutismo era sinónimo de que gestaba un fragmento de vida, e instantáneamente, moría otro. Llegó a ser disipado, suplicaba una eternidad que finalmente lo despojara de la idea de si.

Fue predecible su partida, algún fragmento suyo quedó entre las estatuas.

Lidia Elena©

Las rosálidas son seres de intersticios, llegan de quien sabe adonde a sacudirnos. Su primer soplo es matutino. Despliegan fases de colores que forman aberturas a tiempos impredecibles; entonces los días dejan escapar tardes que se alargan hasta sombras piramidales. Reinventan todo, portan una abertura a lo insondable. Algunos piensan que ese agujero negro es un salidero cósmico: devora el espacio, condensa todo lo que traga y lo expulsa en otra dimensión.

Hay algo trágico en ellas: de lejos parecen capas de harapos, descoloridas entre el vapor de la inmovilidad, pero cuando la niebla se disipa, su condición de ovillo merece una mirada. Aún así es difícil percibirlas. Anidan en lo perecedero con un vacío consciente. Es tal vez esa ausencia su condición más temida: se quedan fijas en un punto y se vuelven abismos. Nadie las ha visto jamás moverse. Por eso, a pesar de sus bellos ejercicios de color, los de mi especie les rehuimos. Sus pupilas son hipnóticas y sospechamos, se alimentan de tiempo.

Lidia Elena©

Jugando con una niña de apenas dos años descubro la verdad del planteamiento budista, no a un nivel intelectual sino práctico. Natabella no se identifica como algo separado del resto de las personas (y cosas) que la circundan. El mundo inanimado es tan animado para ella que se despide de los objetos, les habla o les canta y los contempla con el asombro y la mirada abarcadora de una totalidad que la incluye. De ahí su alegría, anterior a todo premio o placer. Freud clasificaba a los niños como perversos polimorfos... ¿huy! Cuando el concepto de "yo" psicológicamente no se ha formado aún, se puede observar la cualidad de "no self" (no sé la traducción). Me pregunto si la educación podría ayudar a mantener la formación del "yo" en su mínima potencia y acentuar el valor de la colectividad (sin erigir un monopolio sobre el individuo como hace el comunismo). Los monjes budistas logran algo por el estilo... pero en occidente nos enfocamos demasiado en la individualidad, ese "yo" único, diferente... toda la educación está orientada a la competencia y a la mediocridad. ¿Cómo será la pequeña Natabella, después de ser bombardeada por todos los ángulos? y tal vez aún sin ese bombardeo, tal vez está es una "semilla" anclada en la especie, a la cual no nos podemos substraer (como no podemos evadir la genética) al menos no sin un arduo trabajo.

In the grove
a birth abounds:
unmistakable blue*

*Traducción de Jocelyne Adele Junco

LidiaElena©

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